“我妈死了。”她抬头看着头顶稀疏的叶子,平淡无波地说。
“啊?”
“别瞎操心,我爸妈很早以前就离婚了,我归我爸。”她满不在乎地说,“后来我爸再娶了,我管那个女人叫妈,但我知道我有亲妈,我说的是生我那个。”
“嗯,”我那时太小,还不知道怎么应对她这种话,于是傻乎乎地重复,“生你的那个,死了?”
“对啊,”她手撑在身后,上半身直起漂亮的弧线,“死了,听说是癌症。”
“哦。”
“我不难过,”她认真地对我说,“我压根没见过她几次。”
我一言不发,茫然地看着她。
“真的,”她笑嘻嘻地,没心没肺地说,“我只是在想,从今往后我就是没娘的孩子了,可这又怎么样,日子过得跟昨天一样,明天也还这样,一直都会这样。”
“我也是没娘的孩子。”我想了想,轻声说。
“那这下我们扯平了。”
“嗯,扯平了。”
我在赶往妇科病房的路上,不知为何想起这段往事,我感觉靠近心脏的地方胀痛不已,那个时候我们太小,我不知道怎么安慰,她也不知道怎么叙述,等我们都具有相应的语言表达
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