纳塔贝尔城如同暴风雨中弱不禁风的小舟,在疾风暴雨的肆虐下,摇摇欲坠。
波多雅斯大军在节节败退。
戴维尔王骑马在战场中冲杀着,他身上的白甲在晨光下折射出金属特有的冰冷光泽,却已大半被鲜血覆盖。
他一挥手,一枪重重地刺穿敌人的喉咙。
他在剧烈地喘息着,握着利枪的右手在止不住的发抖。
他的军队在败退。
他看着眼前惨烈的战场,双目赤红。
不……
不该是这样……
“陛下,这一战我们恐怕……”
“住口!”
他怎么会败?
他怎么可能再一次战败!
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